Siempre serás Anya.

Me sacan de mis casillas, luego escribo. Curioso.

En una charla entre amigos... surge el tema, hombres vs mujeres, mujeres vs hombres. Mira que me cansa el temita... Mira que algunos se toman bien el machismo redomado...
"A una tia le dices puta y se te tira a la polla". Joder que poca personalidad hay por ahí fuera.
La cosa trata de teorizar sobre un tema del que llevamos haciéndolo desde que apareció en nuestro vocabulario la palabra "amor". Mucho antes existió "sexo". Y luego la explicación llegó con "hormonas".
Yo teorizo de cierta manera... hace unos cuatro o cinco años se me pegó el optimismo de una persona preciosa, y que aunque ahora es más pesimista, lo sigue siendo en el fondo. Y por ello, defiendo, a ultranza, que aunque te hagan daño, por grande que sea, no puedes generalizar y pensar que todos los hombres o mujeres son unos hijos de puta. Creo que el beneficio de la duda es bueno, y que da más posibilidades de conocer a distintas personas y a distintas personalidades.
No todo el mundo es bueno o malo, antes tienes que descubrirlo.
Bueno... pues la cosa se basa en denostar a las personas que tienes en frente porque en un momento dado no les has resultado atractivo. Porque te crees que con reírte una gracieta ya tienes una posibilidad... eres un puto iluso, amigo. Ni todo el mundo es horrible ni el mundo es de color de rosa. El mundo está lleno de matices. Si yo esperase que cada uno de los elementos que me han gustado, me correspondiese, ya me hubiese pegao un tiro. Que se lo peguen ellos.
Y esto pasa por pensar con la polla, y no con la cabeza.
Sino a qué viene eso de que "las tías no reconocen que les gusta chupar pollas".
Lo mismo era sólo la tuya, so imbécil.

Los clásicos

Ella es fuerte y débil a la vez pero así somos los dos
y sueña que es una niña que después se convertirá en mujer 
:)

Con los ojos cerrados, con el corazón

El cuerpo me impulsa hacia la ensoñación de la mente, de estar entre tus brazos, sentir tu aliento y tus latidos, estar junto a tí, entrelazarnos, sentirnos, amarnos, palpar la intimidad cuando estamos los dos, mirarte a los ojos y saber que me quieres, quererte, tocarte, sentirte, besarte,revolverte el pelo, que me hables y me hagas comprender, que me mires y sólo con eso, me hagas feliz.

Desde "Atalaya"

http://atalaya.blogalia.com//historias/69068

10 razones por las que debes tener un blog además de una cuenta en Twitter

2011-02-28 10:14

1. Porque a veces hay que decir algo con más de 140 caracteres
2. Porque a veces tienes que enlazar una palabra precisa, o tener más de cuatro o cinco enlaces
3. Porque es más fácil encontrar lo dicho en tu propio blog que lo que has dicho en twitter
4. Porque cuando pasa un día, o dos, la gente todavía va a tu entrada en el blog, mientras que nadie se acuerda de tu twit. Si es que la ha visto, además
5. Porque puedes categorizar, etiquetar, agrupar y combinar de veinte formas diferentes las entradas del blog
6. Porque puedes escribir en él y así tener cosas interesantes que anunciar en Twitter
7. Porque los blogs llevan ya diez años dando la vara, y a Twitter le quedan 90 días (para alguna medida de día en algún planeta)
8. Porque el fail-hog de los blogs aparece con mucha menos frecuencia que la fail-whale de Twitter (sobre todo este fin de semana)
9. Porque hay gente que todavía no está en Twitter (no mucha, pero hay), pero sí busca cosas en Internet y puede caer en tu blog
10. Porque cansa menos una historia bloguera cada 2-3 días que 400 twits cada día

Hay gente que te puede amargar la vida fácilmente. Siendo cerrados de mollera hasta mas no poder, limitándose a ver sólo de frente y no a los dos lados, viendo en 2D, sin saber que hay una tercera dimensión que todo el mundo ve menos ellos. Intento crear una entidad como persona, pero lo unico que encuentro son mas y mas barreras, sin poder alejarme de lo que me duele. Es frustrante saber que no quieres volver a casa cada noche, que es lo que mas te pesa del dia. Pero te jodes. La gente te dice, haz lo que quieras, hazselo entender, pero tu solo descubres muros y rejas. Y gilipolleces, una detrás de otra. Y la incapacidad de hablar de las cosas sin hacer daño. Y de nuevo la necesidad de huír, pero por suerte, ésta vez, y espero que durante mucho tiempo, acompañada.

Vengo a hablar de las cosas bonitas.
Hoy me he montado en un balancín del Parque García Lorca con mi novio, y hemos empezado a dar vueltas y saltos sin sentido... ¡y ha molado! Y creo que me he terminado de cargar las botas con tanto chino xD.
He comido pizza de comida y cena, ¡y no se ha enterado nadie!
He cotilleado con una amiga en clase.
He visto mi serie favorita.
Se me han escapado tres autobuses, para montarme en otro cinco minutos después, con esos estupendos libretitos para leer en el bus. Y me ha tocado uno que ha sido perfecto, genialmente escrito, entretenido y además curioso, con un gato negro pintado en la portada. Y gracias a él voy a intentar fomentar la lectura xD.
Me he tragado CSI con los padres y he hablado con mi padre de algo, aunque no recuerdo de qué.
He leído en El Semanal la carta de un biólogo en paro que se veía afortunado al haber tenido una infancia feliz, y se hacía socio de Unicef.
He amado. Me he reído. He besado. Me estoy tomando una Pepsi.
Y en definitiva, creo que ha sido un gran día.

Amor a El Papel

A pesar de su actitud, decidí seguir la relación con él. El Papel y yo habíamos tenido mucha historia juntos... 


No recuerdo cual fue la primera vez que me puse en frente suya y empecé a escribir en él palabras que surgían espontáneamente de mis pensamientos, de las recónditas entrañas de mi imaginación. Creo que yo era muy pequeña, tiempos en los que el orden, la sintaxis y la puntuación no importaban, cuando los renglones de libreta eran simples líneas que ignorar, dando lugar a curvas y picos, acercándose a los dibujos de palabras.



Desde entonces habíamos tenido algún que otro encuentro, esporádico, pero que no llegaba al amor, sólo al encaprichamiento. Aquello sólo era un placer efímero, nunca más de una o dos horas.


Años después, descubrí que el modular mi voz no era suficiente para expresarlo todo, que había cosas que nadie podría escuchar, sólo leer; en fin, que había cosas que sólo se podían expresar mediante el lenguaje escrito: haciendo el amor con El Papel. Entregándole todo mi cariño, toda mi ternura... y a veces, todo mi odio. El acto es todo emociones, no se puede racionalizar y la mayoría de las veces, es incontrolable.


Pero entonces llegó la madurez (si, la adolescencia, pero siendo un poco más viejos). El Papel empezó a amarillear y como respuesta, yo racionalizaba todo lo que tenía que escribir en él, tanto, que al final tanta lógica mató a la imaginación. Y El Papel y yo caímos en la rutina, ya no había palabras nuevas, sólo frases lógicas, perfectamente construidas, pero sin alma. Ésta falta de vitalidad lo empezó a gastar, casi se volvía transparente, pero yo insistí. Insistí en hacer el amor con él al menos una vez a la semana, con la esperanza de que El Papel recuperara aquel vigor perdido, aunque tuviese ya el aspecto de un anciano.






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Más y mejor en El Cuentacuentos

No hagas eso.

Ser infeliz cuando eres feliz

¿Es bueno conformarse? ¿Es bueno sentirse anclado? ¿Es bueno ser feliz con la felicidad de los tontos?

Nadie sabe la respuesta.

Nadie sabe si todo ésto tiene sentido, o no. 

Me siento en la disyuntiva de que necesito ciertas cosas urgentemente, de que no consigo los medios para conseguirlas, de que hay ciertas cosas que me siguen ahogando.

Me siento inmersa en el problema de que debería ser feliz, pero en realidad hay demasiadas cosas que van mal, y que no puedo acceder a las soluciones. Entonces llego a la frustración de hallarme aquí. En el lienzo blanco de mis penas. Que en vez de ser lugar de creatividad como lo fue una vez, es de tristeza. Y amarga la vida saber que esa maldad de sentimiento lo inunda todo. De saber que hay demasiadas cosas que te ahogan, y de saber que eres incapaz de luchar contra ellas. 

Éste es el mundo de los tontos, y ante ustedes, una de ellas.

(Nadie sabe porqué blogger me hace cosas raras y me escribe renglón sobre renglón).

Tú solías escribir. Es lo que SOLÍAS HACER. Te encanta, pero el estancamiento es malo ....(hummm).... bueno, el estancamiento, y más cosas. El dolor. La ira... El perderse cuando te creías orientado. [...] --->a todo ésto seguía un diálogo emo entre el "Yo" y el "Yoquieroser", un diálogo tan repetido que ya no dan ganas de escribirlo, y menos de leerlo, y ganas de pegarte un tiro, si llegas a escucharlo.

Así son las cosas...

And we were flying...

Algo para recordar...

Triste, Sorprendida, A Cuadros

Me entristece vincular el blog o el hecho de escribir a eso, a que estoy triste. Estoy triste porque hay gente que necesita tanta atención, como si su ego eclipsara al mundo, que el simple hecho de que tengas amigos aparte de ellos (yo me alegro porque mis amigos tengan amigos, porque si tuvieran que depender de mí para salir se aburrirían como una ostra) significa que te tengas que sentir culpable (y encima hacerte sentir así) por no poder quedar. Me parece profundamente egoísta.
Creo que hay cosas en la amistad que están fuera de lugar. Y ésta, de hecho, lo está.
Besos a todos.

Eres altamente bonita.

Un poco emos pero molan

Adrián

La casa de Adrián está en un parque. Su vida está envuelta en claroscuros. Pero las sombras, lo son más que la noche.
Su mirada envuelta en una clarividencia, su voz en la droga, y su mente, ya no sueña.
Adrián vive en la calle, es una persona real, existe, pero no se llama así. Lleva consigo una mochila y una bandolera. Y un libro, con forma de agenda de un año perdido, que quiere escribir para llevar a cabo aquellas tres cosas que rezaba un antiguo probervio chino. Adrián nos contó su vida, cuando sólo venía en busca de unas monedas para una botella de cerveza.
Adrián estaba envuelto en el buen humor, cuando ofrecía un poema o un chiste, a cambio de céntimos. Al final fueron dos chistes: uno malo, y uno bueno, para compensar. Adrián nos hizo sonreír, nos entretuvo media tarde. Nos demostró que iba a  por aquella cerveza, gracias a nosotros, dejándonos sus cosas, en confianza.
A Adrián se le caía la baba con cualquier bebé que pasaba, porque él, tenía uno. La hija del mar, según nos contó. La historia de su vida comenzó a ser contada a partir de una pregunta trivial, pero una de esas que buscan indagar más en los porqués de una persona, que aparentemente se hallaba perdida. Pudimos atisbar su lucidez, su inocencia, y su amor.
Pero tras conocerle, no nos pudimos quitar la sensación de impotencia. Porque era imposible no tenerla. Era el precio de haberle conocido.

Si alguna vez, encontráis a alguien que os pide un beso, para plasmarlo en una página, es que habéis encontrado al verdadero Adrián, ese que sí existe.

Dark Room

This is Matrix!!!
Es la primera vez que escribo con Darkroom. Y estoy teniendo un "Deja Vu" en plan Matrix... ¿Morfeo? ¿Sales ya o qué? Malditas pelis... que te hacen pensar que cualquier cosa puede suceder...
Hoy he empezado a ver "An Education" y al minuto 1 me ha parecido la misma historia de siempre. Una Rory Gilmore más. Será que a veces soy demasiado crítica. Con las películas típicas (Sino pregúntenle a "El escritor", a parte de que la sola presencia de Kim Catrall no ayuda).
Como mola Passion Pit.
¡Viva Spotify!
Voy a salir de este programilla que he dejao el MSN encendido y me da cosica ignorar a la gente (bueno, a algunos no me importa xD).

VI- Los muertos no necesitan aspirina, sólo incumplir las normas.

-Perdí el vuelo y tuve que pasar la noche en el aeropuerto.
-¿Esa misma noche? -Joel se incorporó de la cama, poniendo la espalda muy recta, como hacía cuando se ponía nervioso.
-Sí, la misma en la que Saúl y Paula me encontraron en la boca del metro.
La pistola se disparó bajo un impulso de rabia mezclado con dolor. "Eric había roto las normas" se consolaba Paula mientras observaba la herida que le había producido el disparo entre el pulgar y el índice, y el humo ascendía...
Nadie les había ordenado "cazar" a Eric. Pero Saúl decía que había que hacerlo. No era parte de la naturaleza que un no-muerto la perturbase constantemente. Así que había que eliminar esa perturbación. Ese era el razonamiento de Saúl, dejando a parte el propio odio que sentía hacia el maldito prófugo.
No existía una jerarquía, un orden, que les ordenase qué hacer. Eso le había estado irritando a Paula.
Hasta el momento en el que encontraron a la presa.
-¿Qué hacéis aquí? ¿Tan bien os he caído que no podéis vivir sin mí?
Saúl le miró. Aburrido de su cinismo.
-Deja de matar, Eric, Max, o como diablos decidas llamarte. Ésto no te lleva a ninguna parte. Y a todos nos ocasionará problemas.
-A mí por el momento sólo me está causando placer. -Eric hizo una reverencia y se dispuso a desaparecer.
Pero descubrir a Paula escondida en uno de los pasillos que accedían le hizo detenerse. -¿Qué haces tú aquí? ¿Has decidido formar parte de la policía del Mas Allá?
-Estás pasándote Eric. Y lo sabes. -Paula sostenía torpemente un revólver negro
Ven conmigo bonita, y me comprenderás, dijo acercándose a ella lentamente.


-Y entonces me disparó. Nunca creí que fuese a hacerlo. No sé si lo hizo por odio. O por salvarme... Pero empiezo a pensar que había algo de compasión en la fuerza  que apretó el gatillo.



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Toda la historia Aquí (Gracias Jara, lo había olvidado ;) )
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Más y mejores en... El cuentacuentos.

V- Los muertos no necesitan aspirina, sólo seguir siendo inquietantes. Y aterradores.

En un camastro desvencijado Joel jugaba con un roído antifaz.

-Es divertido saber cómo los engañas a todos, Eric. -Mientras él se terminaba de vestir, yo me ceñía el sombrero y cogía las llaves para salir de aquel piso tan cutre de Sant Boi.

Joel... Joel era para mí otro pobre diablo con el que jugar un rato. Un compañero de trabajo algo especial. Curioso, social, pero increíblemente raro. Con grandes paranoias sobre la muerte, que descubrí un día dibujadas en un cuaderno (negro) de anillas que llevaba siempre consigo.

-Lo sé. Si quieres que siga siendo una diversión. Espero que te mantengas callado. Seguro que si hablases, El Animal vendría a por ti.

-¿La muerte? ¿No es que elige al azar? -Y ya andábamos juntos calle abajo.

-Hasta que ve peligrar su propia vida. Entonces empieza a ser calculadora, y tétrica.  Y... bueno, todo lo demás. -Me giré hacia la carretera y paré un taxi.

-Pero... si yo pudiera usar un disfraz tan bueno como el tuyo... no algo como éste antifaz, -mientras, se lo ponía, con los ojos tornados al blanco, haciendo que el taxista nos mirase, rechazándonos- ...tan fácil de descubrir.

-Mi disfraz tiene un alto precio. Aunque, si quieres, podemos probar...

-¡No! Déjame. Vivo estoy bien. Cuando me consigas un trato tan bueno como el tuyo, ya hablaremos.

-Esto no es un trato. Es una maldición. Que he decidido disfrutar.

-¿Buscando a no-muertas en locales de alterne? ¿He entendido bien?

-Exactamente. -Y tras un ademán de despedida, salí del taxi, y desaparecí tras el portón rojizo del local.

***

Portaba un traje negro de exquisito patronaje. La camisa blanca, abierta. Caminaba sin un destino concreto, vagabundeando por el local. Sorteando las puertas a través de las que mirar, o no. A su capricho... y a su entera disposición.

Empezó a escribir en un papel arrugado y entonces se volvió y se acercó a mí. Su nariz casi rozó el contorno de mi rostro. Y empecé a temblar. Me acarició levemente el brazo, y luego me dio el papel, sin tocarme, pero sin alejarse de mí, hasta que estuvo seguro de que me tenía sometida a un miedo lo suficientemente atroz.

Y desapareció.

Me senté. Y empecé a leer una carta. Destinada a mí. Aunque yo me llamase de otra forma.

"Amara,

Me robaron el recuerdo de un tiempo, quizá fue un instante, en el que respiraba junto a ti.

Perdóname por lo que te hice.

Y por lo que queda por venir."

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Más popi-historias en... El Cuentacuentos :)

Y ésta historia continúa en: "Los muertos no necesitan aspirina. Sólo necesitan seguir estando muertos."